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Voncq, la gare perdue.

La gare perdue.

Longtemps on l'a cherchée. Annoncée par le dépliant touristique elle s'était égarée (sic) dans les fourrés sauvages d'une voie désaffectée. Enfin, de la route, à cet endroit dominant le paysage, on la découvrait. A demi ruinée, repaire de squatters et déjà j'imaginais les vastes graffitis ornant les murs décrépis. Les abords ferroviaires ne sont-ils pas la plus vaste cimaise offerte aux tagueurs, jusqu'à saturer le  paysage de cet alphabet gothique à la façon rap.
Rimbaud parti de là, et revenu. Va et vient dans l'errance. Les dates sont celles des poèmes qui scandent cette quête. Ecrire, n'est-ce- pas aussi une fuite.
Inutiles sont les horaires des trains. D'ailleurs ici ils ne passent plus. Les derniers rouillent sur une voie de garage. Moins jolis que ceux de Delvaux dont les ors sont ceux de l'automne qu'ils traversent avec des lenteurs de souverains.
Navrés d'une si piteuse découverte on s'est rabattu sur le cours majestueux de l'Aisne dont on voit d'ici la courbe large dans un paysage de grisaille en parti éventré par quelques travaux de gravières. C'est une constance de son voisinage d'offrir en de multiples carrières creusées à la lenteur de vieilles mais efficaces pelleteuses, la gravier qui ira solidifier les routes avant qu'elles ne deviennent de soyeux rubans, couloirs de la mort.
L'arène épuisée ce sont des nappes d'eau qui scintillent jusqu'aux points extrêmes de l' horizon, comme autant de petites mers ourlées de bocages et de menues encoches propices à la pèche solitaire.
Point de bateaux sur la rivière, mais à son rivage des fumées qui s'écrasent dans la brume. Ce sont des bûcherons qui entassent les branches impropres à la consommation des scieries et y mettent le feu. On eu dit des brasiers qu'en Inde on prépare pour l'incinération des cadavres.