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Iscan en pleine nature.

Du côté des boulevards extérieurs, dans ces maisons toutes semblables construites entre les deux guerres sur le tracé des anciennes fortifications de monsieur Thiers  le peintre Ferit Iscan se battait avec la peinture. Il avait trop d'idées, une énergie qui cherchait ses chemins. C'était dans les années 70, et il regardait plutôt du côté de Bacon, histoire de chairs, histoires d'hommes, une peinture tourmentée. Puis est venu le miracle. Quand on "se trouve" que la peinture gagne son rythme, sa respiration, à la ressemblance de celui qui la fait et non plus à celle de ce qui se fait. Miracle. Iscan est né. Tel qu'on l'a aimé. Les doux paysages de la Dordogne l'inspiraient. Il y avait une maison, des promenades tranquilles, des attentes douces pour voir la lumière faire ses bottes de saveur, ses jeux tremblants, ses miracles, que d'un pinceau sensible et d'une étrange sérénité il captait. Renouvelait. Transportait de toile en toile, pour le plaisir.
Il donnait la juste mesure du paysage et son immensité. Procédant par larges plans comme un cinéaste. Les détails étaient comme des notes de musique sur une partition. Il portait la musique de la nature dans la toile. Tout cela au passé. Bêtement Iscan est mort alors que la gloire l'attendait au coin de la rue. Il n'est pas trop tard.