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L'orage intérieur.

De ne pas savoir formuler sa pensée éloigne un homme de ses congénères. L'isole dans son angoisse. L'orage qui l'habite ne parvient pas à s'échapper de sa cage  thoracique, il y fait des dégâts, bouscule l'ordre anatomique, creuse une profonde blessure qui fait vaciller celui qui la porte comme une malédiction.
Dire c'est être, exprimer c'est comprendre, parler c'est partager. Alors le silence plombe celui qui s'arme d'une défense qui le brise.
Les mots se fondent sur des images (des souvenirs). Ce qui ne peut se définir subsiste en lambeau, s'étiole sans vraiment disparaître. Alors en l'absence des mots la mort mentale fait ses ravages. Elle enferme celui qui s'abstient de participer au forum commun. On le retrouvera, parlant seul, et de lui seul compris, devant un verre jusqu'à ce que l'alcool aura eu raison de lui. L'abattant comme un arbre qui a perdu sa sève, s'est détaché de ses racines.
Ou encore sur les bords des routes (ce système sanguin de la vie sociale) des chemins de campagne, plus habitué des fossés que des places villageoises où on échange, discutaille, s'affronte pour y voir plus clair en soi.
La solitude est avant tout une affaire de langage.