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Aragon à la campagne.

Peut-on y attendre le poète (propriétaire), poussant la porte et que l'on découvre tout chargé encore des odeurs du jardin qu'il aura parcouru d'un pas alerte, conquérant, à son habitude, avec un rien de provocation qui était, selon l'humeur, de son charme ou rebutant. C'est la version bourgeois gentilhomme et campagnarde, des allures distinguées et feutrées de la rue de Varenne où il avait son logis parisien. Tout en haut et dans la clarté frémissante d'un Paris qui se fait là distinguée. Un souvenir : Elsa Triolet, serrée dans son châle noir, comme une vieille paysanne  (Vieira da Silva la portugaise avait la même allure). Proche de la cheminée, sous sa protection elle faisait tomber en phrases sèches mais au pittoresque de son accent russe, des souvenirs, tandis qu'Aragon, à contre-jour, se dandinait, cherchant manifestement au fond de sa mémoire le mot qui aurait fait mouche en rapport avec les événements que l'on évoquait (leur rencontre).
Ils vivaient en bourgeois intellectuels rue de Varenne, entourés de livres et de tableaux. A Saint Arnoult c'était plutôt le tanière du chasseur confortable, attendant ses amis pour la veillée.
Pas loin, sur la plaque lisse et luisante du péage de l'autoroute, des voitures, tôles contre tôles, frémissantes d'impatience avant de s'élancer dans les vastes espaces d'un week-end rédempteur.
C'est sous le couvert de tels contrastes que l'on perçoit la force des gestes que nous accomplissons, selon le lieu, selon l'heure. Pour être au plus juste de notre rôle sur cette scène de théâtre.