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Le musée-théâtre.

C'étaient des promenades insolites, dans un Louvre déserté, lors des vernissages du mardi, réservés à la presse. Une étrange relation s'établit alors avec les oeuvres qui, dans ce grand silence des attentes, des vacances, prennent un singulier relief.
On avait aussi, autrefois, cette impression dans les musées de province qui étaient alors singulièrement négligés. Même nos propres pas nous inquiétaient, tant l'atmosphère était celle de la solitude.
Une salle de musée devient une oeuvre d'art, et puisque toute création qui y est accueillie devient d'autorité "une oeuvre d'art" (ce qui est bien la facilité donnée aujourd'hui aux créateurs qui prennent la leçon de Marcel Duchamp au pied de la lettre), elle acquière, à son tour, une vocation qui la distingue de tout autre espace, fut-il de sa taille, et propre à quelque présentation. Son décor (souvent désuet) annonce quelque cérémonie, dont celle de cet étalage d'images, de représentations, qui, chacune s'enferme dans son propre délire, ses envolées, ses constats, ses plaisirs, ses promesses, Une sorte de catalogue de mondes disparates, encore qu'un spectateur facétieux (ou imaginatif) aurait pu recréer dans une continuité des images, un rapprochement parfois audacieux (et risqué) bousculant l'ordre des choses établies. Alors la salle du musée deviendrait le théâtre du plus fabuleux collage, et peut-être, la scène d'une fabuleuse fiction.
Un conte pour enfant imagine, la nuit venue, les jouets de sa chambre se livrant à une ronde folle. Transposons ce principe simple dans le lieu de toutes les aventures de l'esprit, et l'on refait un monde au delà des mesures de notre entendement.