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Henri Michaux en dessin.

Quand il dessine il écrit, prolonge les mots par l'image qui en découle. C'est un long fleuve, pas tranquille, où l'on voit, de la berge, flotter, sur sa surface mouvante, des formes étranges, détritus abandonnés par la nature, rejets d'une identification difficile, quand l'homme incivil s'en sert comme d'une poubelle vivante, animée, qui entraîne dans son cours les déchets qui ont perdus leur fonction, leur utilité, leur nature propre.
Un dessin qui implique l'abandon de la main à sa propre croissance, lui accordant une sorte d'autonomie qui le révèle participant d'un autre monde. Fait d'accidents, de ces choses insolites que l'on balade avec soi, et qui nous encombrent. Nos remords, nos hontes, nos craintes et  quelle sorte encore de  monstres cachés.
Henri Michaux les déroule du bout des doigts, sans pudeur et sans fanfaronnade, comme s'il s'agissait d'une autre nature, d'un autre monde.  Les monstres sont cachés derrière les signes, derrière les mots, dans leur texture même.  
Le dessin a jeté le voile, dénudé la pensée, l'émotion, au vif de l'instant, à l'urgence de la simple errance du crayon, du pinceau, sur la surface qui en frémit, qui est devenue une sorte de théâtre impudique et secret.