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posté le 29-09-2008 à 10:51:37

Brumes de Bru.Le dessin cerne les formes et pourtant il s'est dissous dans la grisaille qui caractérise ce monde de l'indicible, de l'attente, peut-être de la stupeur. Celle d'être corps et dans ses limites. Mangé par elles et craintives autant qu'audacieuses dans une gestuelle lente comme celle d'un spectacle. Des figures empruntées comme des poupée. Poupées perfides, distillant une amertume autant qu'un défi. Le crayon qui procède au surgissement de ces figures les enfonce d'une manière presque somnambulique dans un monde qui est de nulle part. On pensera à "Bruges la Morte", le livre culte de Rodenbach. Seraient-ce des personnages venus de ces brouillards nordiques, d'un lieu indéfini parce qu'il n'est que rêvé. Ne sont-ce pas des figures de rêve. A peine décrites, à peine définies qu'elles s'effacent de notre mémoire.Et pourtant, par l'esprit même qui gouverne cette théâtralité, on est invité à un culte étrange et parfois inquiétant. Femmes moins fleurs que perfides. La sexualité patente ni est jamais agressive quoique corrosive, mais subtilement suggérée, C'est un monde de murmure, d'invites cachottières. Le spectateur devient une sorte d'Ulysse menacé de succomber au chant des sirènes.

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posté le 27-09-2008 à 15:55:35

On en reviendra toujours à Pierre Albert Birot tant son exemple est resté d'actualité à une époque où la littérature connaît les crises d'un marché qui s'est axé sur la rentabilité d'une oeuvre, son immédiat succès public. Une démarche comme celle de Pierre-Albert Birot échappe à tous les critères de cette situation qui repousse la création originale (la singularité d'un regard) dans les gouffres de la solitude, de l'ignorance, voire du dédain.Conscient d'une situation peu favorable à son originalité, Pierre-Albert Birot débute en imprimant lui-même ses textes. C'est la création des éditions SIC, formidable machine à expérimenter les mots, le texte dans sa mise en page. Les dadaistes, ses contemporains, explorent eux aussi cette avancée dans la visualisation du texte. Sa mise en forme plastique. D'où, dans le même temps, une étroite collaboration avec les peintres, Pierre-Albert Birot étant à la fois poète et dessinateur.Tardivement reconnu, il est enfin édité par des maisons d'une façade plus prestigieuse que celle de l'auteur lui-même. Il sort d'un ghetto de l'amateurisme pour entrer dans la grande cour de la littérature à "devenir historique". Il est aujourd'hui tout à la fois une légende et un précurseur ( de James Joyce en particulier, de la poésie lettriste). Un poète comme Henri Chopin qui a largement participé à sa reconnaissance peut lui aussi revendiquer une filiation étroite et féconde. Autour de Grabinoulor s'est créé un véritable culte justifié. Tout ce qui entoure la création de cette oeuvre monumentale devient relique.

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posté le 26-09-2008 à 10:31:13

Le plaisir d'une bibliothèque commence à l'histoire de sa constitution. Du choix des livres qu'elle contiendra, et par voie de conséquence du rite de la recherche.Elle peut être savante, ordonnée, basée sur un travail de fiches, l'établissement de listes de livres à trouver (et parfois difficilement). Elle peut être ( et je préfère cette formule) le résultat d'une chasse constante qui nous met en présence de livres trouvés par hasard, de livres "rencontrés". Le terrain de chasse sera, en priorité (et logique), les bouquinistes qui eux-mêmes proposent des livres trouvés ça et là, au cours de déménagements, au terme d'une vie et d'une succession qui liquide la bibliothèque d'un défunt. Les vides-grenier (qu'il est toujours agréable de fréquenter en province plus qu'à Paris), sont alors le terrain le plus riche, le plus surprenant, et souvent la chasse y est prodigieuse. Je me suis dit que la chasse est plus captivante que la possession qui en résulte d'un livre qui ira bientôt dormir dans les rayonnages auprès des autres trouvailles, le temps jetant sur l'ensemble une sorte de manteau de poussière bien réelle, et mentale tout à la fois.La bibliothèque est le produit de cette chasse. Un "tableau de chasse" comme on en voit au terme de ces caracolantes battues qui s'enivrent de sang.Le sang de cette chasse puérile et innocente du livre, c'est l'odeur si particulière de chaque livre, surtout s'il a vécu, connu des étapes dans ses périples de caves en grenier, de possesseurs soigneux à ceux qui se servent du livre comme réceptacle de leurs humeurs. J'ajoute alors le plaisir, si pervers sans doute, de déchiffrer sur le terrain de la chose imprimée, des notes, paraphes, remarques, invectives, pensées qui sortent d'un crayon maladroit, d'encres qui font des ricochets, rappelant les premières tentatives d'écriture d'une main enfantine ; et l'on a joliment donné le ton de pâté à ces minuscules formes aux silhouettes d'insecte écrasé qui gâchent le cahier neuf, la page blanche qui nous terrorise. Un crime en somme, inspiré par l'émotion de la découverte. Un viol peut-être. Violerait on-les textes pour mieux s'affirmer. Une lecture crayon en main c'est un peu la machette de l'explorateur en forêt tropicale. A coin d'une page on croit entendre le cri d'un animal dont on ne sait rien.

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posté le 24-09-2008 à 11:44:40

Soie et sang chez Bellmer.

Hans Bellmer s'est fait connaître (reconnaître) et adulé par les surréalistes (en particulier Paul Eluard) avec des photographies de poupées qu'il avait mises en scène dans un sous bois, les livrant à d'étranges déguisements, ou dénudées, comme si elles avait été victime d'un outrage. C'étaient des poupées violées. Pire encore, démantibulées. Il le dira lui-même, dans un de ces petits textes dont il avait le secret. Lors de la fouille d'une malle trouvée dans le grenier de la maison familiale il découvre des poupées en celluloïd comme il en existait autrefois. Les divers éléments du corps étaient tenus par un cordon à l'intérieur. Rares sont les petites filles qui ne tentèrent pas d'arracher bras ou jambes par un mouvement de cruauté plus ou moins inconscient. Bellmer se livre alors à une véritable chirurgie sadique et lubrique, décomposant les corps, jouant des divers éléments pour en inventer de nouveaux, hybrides. Son univers était né.Lorsqu'il dessine, il conserve quelque chose de cette fascination de la soie des enfances rêvées, y projette ce sang de la cruauté dans un climat à la fois suave et raffiné. Dessins, gravures, aquarelles, tout un registre d'images affolées et perfides..

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posté le 24-09-2008 à 11:40:22

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posté le 23-09-2008 à 13:28:09

Retour au jardin.Il est, ici, livré aux forces naturelles, simplement timidement modérées par le souci de ne pas être totalement prisonnier de la nature. J'ai souvenir d'une histoire étonnante d'un homme soucieux de ne pas agresser la nature et dont la maison fut bientôt totalement étouffée par la croissance végétale. C'est l'histoire des temples aztèques ou mayas que la forêt équatoriale a progressivement étreint jusqu'à entraîner leur destruction. C'est aussi celle de la Belle au bois dormant.C'est sans doute pour lutter contre la sauvagerie (ou vitalité ?) de la nature qu'on a inventé l'art des jardins, une manière de le mettre au service de l'homme, de lui donner l'aspect de ses rêves (mais aussi de ses ambitions, voir Le Notre pour Louis XIV). L'histoire des jardins est une des grandes aventures culturelles. Nombreux sont les écrivains qui se sont intéressés à ses aspects. Toujours miroir d'une époque, catalogue des symboles qu'elle veut imposer. Ici complice de la vie monastique, là célébrant la gloire d'un souverain, bientôt accordé à la vibration des sentiments qui y trouvent le plus fidèle des complices.

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posté le 22-09-2008 à 15:22:17

Voici une image arrachée au blog littéraire du Nouvel Observateur (par ailleurs fort brillant et d'une subjective méchanceté, il n'épargne pas des personnages douteux comme mademoiselle Angot, qui fait carrière sur sa vie sexuelle pour alimenter des livres qui se veulent scandaleux).Arrachée, ou plutôt cueillie comme on retient un joli papillon dans son filet en filant dans la forêt. Une image qui peut à la fois passer pour provocatrice, à moins que dans l'esprit de celui qui l'a conçue elle soit une sorte d'hommage rendu à la beauté d'un être aimé. On peut s'interroger sur l'usage qui est fait des photos dites de charme. Posées par des modèles professionnels (qui en font commerce) elles sont des icônes banalisant une sexualité convenue, largement partagée et qui ne retient plus rien de ce que peut avoir d'émouvant, dans un exercice intime, une photo célébrant un corps, comme le faisaient les peintres qui faisaient passer dans des compositions parfois codées et historiées, l'élan du désir que pouvait leur inspirer le modèle. Des rapports des peintres avec leurs modèles il y a toute une historiographie de l'amour (et par conséquent de la sexualité) qu'il serait intéressant d'imaginer.Si l'on passe en revue les nues fameux de l'histoire de la peinture (Titien, Velasquez, Modigliani) on juge de la formidable évolution du regard. Mais la photographie y est sans doute pour quelque chose.

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posté le 22-09-2008 à 15:06:08

Modigliani et le divan.Les peintres d'un passé historique, qui aimaient se référer à la mythologie pour étaler avec une certaine complaisance des modèles sur la "couche de l'amour", s'entouraient de tout un décor qui non seulement justifiait l'allusion anecdotique, mais semblait excuser l'audace de la nudité qui, pourtant, à en croire les chroniques de l'époque, ne choquait personne. Parce qu'avant de voir un nue on voyait une figure convenue : Vénus, Junon, Diane et quelqu'autre de ces féminités chargées d'incarner des grands concepts universels, les facettes d'une histoire merveilleuse. La modernité de la peinture gomme progressivement les atours qui excusent, et affichent avec une belle insolence la nudité pour ce qu'elle est.On l'aura vu avec les peintres de l'école Viennoise (dont en particulier un Egon Schiele) et parmi les nombreux peintres du XX° siècle Modigliani. On peut imaginer la modèle allongé sur un modeste (voire sordide) divan. Le peintre, avec ses pinceaux capte (et caresse) la volupté du corps. Le photographe prendra sa place. Le clic-clac n'est pas hostile à la volupté.

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posté le 22-09-2008 à 14:41:43

Le théâtre de la mort.Sénèque offert à la mort. Condamné. L'ordre de Néron (qui lui doit pourtant son éducation, la rédaction de ses discours, la logique de sa politique) l'a contraint au geste fatal (il y en a d'autres : Socrate). Mais il fallait à une mort aussi injuste, scandaleuse, une revanche. Celle de l'exemplarité. Mourant, Sénèque donne priorité à la parole. Et au geste qui l'accompagne.Etrange similitude avec la mort de Socrate buvant le poison avec la fermeté du philosophe qui fait se sa vie un enseignement.Sujet idéal pour une peinture déclamatoire, volontiers chargée de sagesse et de grandeur. Qu'on se souvienne des gesticulations, déplorations et gémissements autour du Christ en croix. Bras levés, vêtements en désordre (qui épousent le caractère ostentatoire de la gestuelle des corps). On est là en plein drame d'opéra.

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posté le 22-09-2008 à 11:14:42

L'art à la campagne. Mortagne (Orne) aura été, durant l'occupation (1940-44), un foyer artistique grâce au peintre Manessier (à droite) qui y avait une maison de famille et a incité ses amis (de gauche à droit Singier, Bertholle, Etienne-Martin, Le Moal) à venir se réfugier à la campagne. Divers mouvements de migration marquent souvent les années de conflit (sur la Côte d'Azur ce sera Arp, Magnelli) et jouent dans l'évolution des peintres qui les vivent. Un contact plus intense, un regroupement par "familles d'esprit", un retour sur la réflexion favorisé par les événements et le climat local sont autant d'éléments qu'on avait tenté de souligner par une exposition rétrospective dans les années 70. Ce fut un retour fraternel (et nullement nostalgique) sur des complicités qui avaient depuis nourries les oeuvres de chacun d'entre eux.Pourrait-on parler d'une Ecole de Mortagne. Les historiens du futur nous le diront.

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posté le 20-09-2008 à 15:46:59

Krajsberg.Le mystère de la forêt.Son passage à Paris, dans les années 70, s'imprimait dans une peinture qui annonçait ce qu'il allait entreprendre, au coeur de la forêt amazonienne où il est désormais. Dans la fusion végétale qu'il maîtrise, ordonne, défie pour recréer la force de la montée de la sève, l'enlacement des espèces qui se fondent dans un grand hymne végétal. Des documentaires à la télévision le suivent dans cette quête que l'esprit écologique récupère tant elle témoigne d'une angoisse humaine devant la majesté de l'arbre menacé, de la terre violée.Ne voit-on pas poindre cette pensée dans une peinture qui ose le relief, se gonfle comme une pâte sous l'action du feu, se fissure, craquelée comme sous l'usure du temps, un phénomène qu'elle dénonce. La terre serait-elle un grand corps malade, une boursouflure prête à éclater. Germes et pustules. Il circule sous la matière un étrange frisson qui anime la matière autant qu'il la brise, la blesse, comme un corps sous l'action d'une fièvre qui annonce son déclin.

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posté le 19-09-2008 à 11:35:33

Un dessin à histoire.Bellmer était un ami de ma famille. Il exposait ses dessins au Soleil dans la tête dans une demi clandestinité tant ils pouvaient choquer des âmes délicates ou portées à entretenir des stupides préjugés. Il m'intimidait pas sa prestance, ses silences, le mystère qui l'entourait. Il n'était pas toujours avare de gestes amicaux comme en témoigne un étonnant dessin qu'il m'avait envoyé quand j'étais "sous les drapeaux" devinant la dureté de l'épreuve à laquelle rien ne m'avait préparé et surtout pas le désert culturel qui accompagnait l'intimité (pourtant parfois chaleureuse) avec les "bidasses" d'une chambrée de seconde classe.L'usage voulait que chacun, pour se donner du courage, s'éloigner de la grisaille ambiante, orne la porte de son armoire d'une image de pin-up arrachée à un magasine de charme (on était alors encore relativement prude). Pour jouer le jeu j'avais collé le dessin de Bellmer qui se trouvait ainsi mêlé à la vie militaire où il faisait tache. La violence de l'érotisme qu'il traduit était bien éloignée de l'innocente impudeur des croupes de jeunes femmes aguichantes et souriantes. Bellmer ouvre les portes de cet enfer de l'érotisme que son ami Georges Bataille a si bien exploré.

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posté le 18-09-2008 à 15:08:18

On a beau aimer Guillaume Apollinaire on ne peut adhérer à un poème qui exalte la guerre (qui est "belle") mais sans doute le gentil poète confondait bombardement et feu d'artifice. Chaque génération aura eu la sienne. Pour les plus jeunes (ils ne le sont plus !) ce fut celle d'Algérie quand, pour une mauvaise cause, on sacrifiait des jeunes gens des deux côtés d'une bataille qui ne s'avouait pas et conduisait à des abus de toutes sortes. Notre génération a découvert l'exotisme fusil en bandoulière. Souvenirs de balades parfumées et douces dans les ruines de Tipasa, en relisant Albert Camus ; ou Blida, Tlemcen, Alger, sur les pas d'André Gide de Delacroix et de Fromentin.La mort avait les couleurs du plaisir, et les parfums lourds de fleurs bourdonnantes d'abeilles qui les butinaient. Il devait en sortir un texte qui ne fut jamais achevé, c'était "L'Eté absolu" où des femmes mystérieusement voilées passaient, avec la lenteur d'une procession, parmi les pierres romaines d'un palais dévasté.On prenait le thé avec de gentils arabes qui riaient de notre accoutrement et l'on fraternisait au nom d'un soleil de plomb, de crépuscules d'opéra, de matins tristes dans la nostalgie de foyers lointains. Seules les chèvres, d'un pas ferme, défiaient les oueds où roule la rocaille.

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posté le 17-09-2008 à 14:25:57

Pour suivre un homme dans les déambulations de son esprit aventureux, ses déboires, ses conquêtes, ses renoncements, ses angoisses, il faut inventer une figure censée incarner celui qui lui donne la parole, le faire vivre à travers les mots.L'auto satisfaction est une épreuve car elle ouvre la porte à tous les fantasmes qui nous habitent et nous dérangent. On croit les libérer dans l'écriture, on ne fait que les explorer, tourner autour, parfois tirer parti de leur étrangeté, mais quel orgueil cela illustre-t-il !La pudeur suppose l'invention d'une figure qui se compose à la fois des souvenirs, des rêves et des dérives mentales de celui qui l'anime pas le pouvoir des mots, la fiction. Ecrire c'est masquer ses déviances, ses craintes et ses ambitions.Voici Sorel dont je veux conduire le "journal" qui est une manière de suivre à la trace, au jour le jour, les divagations mentales, les rêves et le poids de la mémoire qui l'a construit (peut-être détruit).Il en résulte une écriture labyrinthique, qui peut paraître décousue, elle n'est qu'à l'image de la vie, du quotidien qui s'infiltre dans la corps de chacun, ici d'un personnage porteur d'une oeuvre potentielle, qui ne s'avoue pas, par pudeur.

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posté le 17-09-2008 à 12:14:24

Ecrire est une chose naturelle. C'est une sorte de respiration qui engage le corps autant que l'esprit (il serait pédant de dire l'âme). Pourtant, faire oeuvre d'écriture n'est pas sans danger, voire ridicule. Rien de plus pédant, gênant (pour l'entourage), que de faire oeuvre d'écrivain, s'afficher comme tel. La lecture du savoureux journal de la "petite dame", Maria (Théo) Van Rysselberghe, qui se dévoue à André Gide, dénonce, sous la parure des souvenirs, des notations quotidiennes, la fatuité de l'écrivain qui ne vivant que pour son écriture entraîne autour de lui une soif de dévotion, d'admiration, sans quoi l'oeuvre ne fonctionne plus. Que son oeuvre l'occupe tout entier serait justifié, qu'il fasse subir à son entourage une sorte de culte (souvent quotidien) autour des affres de sa création témoigne d'un égocentrisme irritant. Montaigne ne parle que de lui, s'entoure de lui-même pour alimenter ses "essais", il ne semble pas qu'il se soit cru autorisé à mobiliser tout son entourage pour partager le miracle (et le supplice) de la création.J'ai de la tendresse ( peut-être de l'admiration) pour les oeuvres littéraires qui se font en marge de la vie (quitte à l'engager, la dérouter, la vivifier, la magnifier dans la magie des mots). Un tel, qui s'affiche "homme de lettres", va faire carrière derrière ses livres. Aujourd'hui un Jean d'Ormesson, par exemple, pourtant sympathique, mais n'est-il pas la caricature de son milieu ? Et de la même veine tous ces "écrivains" qui font les plateaux de la télévision, et mobilisent l'attention du public sous la prestigieuse étiquette d'écrivain célèbre. Une oeuvre est alors un "fond de commerce". C'est un phénomène contemporain, accéléré par les médias, la puissance de la télévision qui fabrique des vedettes, cautionne des choix souvent contestables.Vivre en littérature ce n'est pas y faire carrière. Un Marcel Proust y laisse sa vie, s'y crucifiant, s'engloutissant dans la lave incandescente du verbe qu'il maîtrise, et voici dans la lignée flamboyante, un James Joyce, un Joe Bousquet, une Katherine Mansfield, une Virginia Woolf, et bien d'autres encore, qui ne sont pas des faiseurs de littérature mais habités par elle.

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posté le 16-09-2008 à 14:41:22

Comment ne pas concevoir toute promenade (surtout dans un contexte archéologique ou dans le voisinage de monuments chargés de mémoire) comme un chemin initiatique. Surtout si elle est de nature amoureuse. Pourquoi le touriste le plus classique (dira-t-on ordinaire) multiplie les photographies des monuments qu'il visite en aimable compagnie. Moins pour garder le souvenir du lieu visité (les cartes postales sont un meilleur document ) que pour marquer d'une empreinte personnelle la qualité d'un instant partagé. Ce sont les bornes d'un balisage sentimental. A titre documentaire, de gauche à droite et de haut en bas : le pavillon de Claude Nicolas Ledoux au parc Monceau à Paris ; la maison du directeur aux Salines d'Arc et Senans ; une arche du palais des Tuileries cachée dans les bosquets du jardin du Trocadéro à Paris ; la porte d'entrée de la Saline d'Arc et Senans ; la Villa d'Hadrien ; une porte cochère à Paris vue par Serge Birga ; encore la villa d'Hadrien ; un dieu antique sur une place de Rome.

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posté le 16-09-2008 à 14:03:00

Sous l'enseigne de K ce fut, dans les années 50, l'une des plus audacieuses et les plus inventives revue en une époque où elle se multipliaient, dans une sorte de fébrilité créatrice qui entraînait la reconnaissance des avant-gardes et, dans le même temps, récupérait dans les oeuvres du passé, négligées, des "perles" tant un travail de récupération, de réhabilitation, s'avère enrichissant, soulignant des alliances d'esprit par delà les frontières du temps.Entre Antonin Artaud, Aimé Césaire, Camille Bryen, Jean Arp, Kurt Schwitters et beaucoup d'autres de ceux qui vont façonner l'esprit de modernité, la revue K distille un esprit aigu, percutant, fouineur et ravageur. Toutes qualités propres à justifier qu'on se trouve une tribune pour le diffuser, trouver des complices. C'est aussi, souvent le propos des blogs qui jettent des bouteilles à la mer, dans un océan d'indifférence mais avec la possibilité d'un rivage capable d'en recueillir les miettes.

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posté le 16-09-2008 à 14:00:46

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posté le 12-09-2008 à 12:45:33

Tant écrire que lire peut dépendre de la position du scripteur. A voir "le Scribe accroupi" on comprend qu'il est dans l'état du secrétaire (serviteur ?) à l'écoute et qu'il a adopté (forcé?) la raideur de celui qui cherche à se donner une dignité dans l'état de sa condition. A moins que celle-ci soit l'effet de celle-là.Ecrire, pense-t-on, implique un petit rituel, des instruments et un climat. L'écrivain à sa table de travail, c'est Paul Valery, alors que l'aube se lève à peine, installé dans son cagibi, parmi ses papiers, dossiers, carnets, et la plume à la main l'esprit en éveil, vagabondant, les mots épousant le cours de la pensée, à moins qu'ils ne se concentrent, comme les rayons d'une lumière convergente vers l'acuité d'une "idée". On ne peut négliger un comportement autre, comme celui de D.H. Lawrence qui écrit "sur ses genoux, sous une arbre" c'est ainsi qu'il compose l'admirable "Amant de Lady Chatterlay". On est là dans l'esprit d'une adhésion étroite, panthéiste, avec la nature.On appellera écriture horizontale celle qui s'inscrit (et se développe) dans cet ordre et cet espace qui est donné à la réflexion ici, à l'émotion là.Pour l'écriture "à l'ordinateur" je propose l'image de l'écriture verticale. Elle se déroule sur l'écran, rendant invisible la partie achevée quand on avance, alors que la page papier s'offre toute entière à la vue.Cette avancée "à tâtons" dans l'écriture (donc dans la lecture), ne va pas sans quelque désagrément et gâche un peu le plaisir ( ainsi que celui du graphisme car écrire c'est aussi dessiner). En revanche, la méthode offre l'avantage de lire immédiatement dans le temps même de l'écriture. Ce qui permet de prendre sa distance, peut-être de devenir juge et partie en même temps.

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posté le 02-09-2008 à 16:02:05

Souvenirs troubadoursOn se le traînait dans la famille, encombrant et inutile, un trône (sic) de style troubadour qui servait à ranger les chiffons du ménage, et de cache pour nos jeux d'enfant. Pourtant, avec son décor flamboyant, il a nourri ma jeunesse et m'a donné le goût de la chose médiévale. Plus tard, Georges Ribemont-Dessaignes, m'a fait découvrir ces merveilleux poètes qui, allant de château en château, célébraient la beauté des princesses et leur inaccessibilité. C'était le chemin qui menait à des reconstitutions idéalement rêvées comme le château de Pïerrefonds ou la cité de Carcasonne. Dans les environs on avait, à portée de main, des ruines ravagées par la végétation (Coucy le Château, Sepmonts, La Ferté-Milon) coins de cache et de mystère qui construisent un monde qui rejoint celui des contes de fée. Gustave Doré leur a donné ses meilleures traductions en image. Voilà tout un monde construit sur des chimères. Construire un château troubadour (comme le fera Louis II de Bavière) c'est concrétiser un rêve d'enfant. La femme y a cette grâce un peu pincée qui est celle de leur dignité alors que les hommes ne peuvent qu'y être chevalier, et l'épée au poing, conquérants. On me disait que j'avais de lointains ancêtres de cette race hargneuse, qui balisaient un territoire encore vierge en principautés. Pour asseoir leur soif de pouvoir. On hérite de leurs chimères.

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posté le 01-09-2008 à 15:19:25

septembre 2011

Gabrielle Buffet-Picabia.Dans un endroit retiré, presque provincial, derrière les Champs Elysées, Gabrielle Buffet Picabia habitait une sorte de résidence évoquant vaguement Londres du XIX° siècle. Une cour où des arbres s'alignent sagement, des petits immeubles directoire. Son appartement était glacé, marqué par une pauvreté digne et discrète. Elle-même ramassée sur elle-même mais ayant conservé quelque chose de sa beauté juvénile. Dans le regard, une certaine vivacité, une souriante curiosité et une vivacité dans la voix, l'évocation des souvenirs. Je venais, un micro en main, pour recueillir ses souvenirs pour la radio. Elle avait était étroitement mêlée à l'aventure formidable du XX° siècle naissant. Ses amis étaient Marcel Duchamp, Hans Arp, Guillaume Apollinaire et bien entendu Picabia qui devient son compagnon. J'avais en mémoire la carte postale griffonnée où on la devine, beauté des "années folles", en compagnie de Picabia et Apollinaire. C'était pour un voyage en Angleterre. On se forme ainsi une idée des personnages à travers des documents parfois dérisoires. Je voulais la connaître au delà de cette image qui est presqu'une icône aujourd'hui. On avait décidé de se revoir, mais sans micro. Simplement pour le plaisir. J'ai trop tardé. L'âge l'avait terrassée avant que je ne reprenne le chemin de la villa Chateaubriand (c'est, je crois, le nom de la résidence). Il me reste la carte postale.

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